Nicht erst seit gestern erobern queere Menschen Rap. Doch hat die Entwicklung und Raumnahme in den letzten Jahren deutlich an Dynamik gewonnen. Sozialwissenschaftler*in Benedict Weskott forscht zu den Positionierungsstrategien queerer Rapper*innen in einem Feld, das ihnen traditionell alles andere als aufgeschlossen gegenüberstand. Für Kaput analysiert sier die Entwicklungen der letzten gut zehn Jahre anhand von Musikvideos und Songtexten.

Durften queere Rapper*innen früher maximal an der Seitenlinie stehen oder sahen im Genre und in der HipHop-Kultur gar nicht erst Platz für sich, gibt es mittlerweile eine ganze Reihe queerer und queerfeministischer Rapper*innen mit ganz unterschiedlicher Ästhetik und inhaltlicher Setzung. Dabei ist immer wieder der wirklich steinige Weg dieser teils individuellen, teils kollektiven Raumnahme hervorzuheben, den Queerfem-Rap-Pionierin Sookee im Track „Vorläufiger Abschiedsbrief“ vom 2014 erschienenen Album „Lila Samt“ so in Worte fasst:

„Rap war selten gut zu mir, Rap hat mich immer geboxt
Hab’ viel zu oft mit Stift und Blatt in meinem Zimmer gehockt
Ich hab’ niemals gefreestylet, ich hab’ mich niemals getraut
Ich wollte lieber MC sein, doch war immer wieder nur Frau“

Zu den düsteren Zeilen und Beats sitzt Sookee im Musikvideo wie in einer Verhörsituation in einem dunklen Raum allein auf einem Stuhl: Das Bild der (Einzel-)Kämpferin, die anklagt, aber auch im Kreuzfeuer steht. Sie konstatiert:

„Es zeichnet sich ab, ihr gewinnt und ich kapitulier’
Ich bin seit zehn Jahren aktiv, nun ist mir alles zu viel
Wir haben Strukturen geschaffen, ’ne eigene Szene entwickelt
Doch ich vergifte mich an mir selbst, bin das Gegenmittel“

Im Outro setzt Sookee noch die vielsagende Zeile hinterher: „Jahrelang geduldet, geduldet zu werden“. Und fragt: „Warum hat denn niemand dieses Patriarchat zerbombt?“
Fünf Jahre und ein Album („Mortem & Make-up“) später folgt auf den „Vorläufigen Abschiedsbrief“ Sookees tatsächlicher Abschied vom Rap und der Schwenk zu Musik für Kinder unter dem Namen Sukini. Als Grund gab sie damals vor allem den Verwertungszwang und Leistungsdruck der durchkapitalisierten Musikbranche an, aber auch das kräftezehrende Durchboxen gegen Rapkollegen. Zur selben Zeit klingt die Raumnahme bei Rapper und Produzent Sir Mantis im aufgekratzten Track „sorry not sorry“ entsprechend vehement:

„Wir sind queer und uns gehören die Straßen
Du kannst uns nichts anhaben, auch wenn wir nichts anhaben
Digga, wir machen deinem Männerbund Stress
Wie kurdische Kämpferinnen dem IS
Meine Gang hält zusammen und wir tackeln dich weg“

Im Video wird die Vorbereitung zum Angriff beziehungsweise zur Verteidigung gezeigt: Balaklavas, „Feminismus oder Schlägerei“-T-Shirts, Baseballschläger, Pyros, Zusammenhalt, Wehrhaftigkeit. Auch Sookee ist hier dabei, ganz im Sinne des szeneinternen Supports.
Haszcara geht in „Lauter Rapper“ ebenfalls 2018 in einen ähnlich direkten Frontalangriff:

„Wasʼ los mit Rappern hier in Deutschland?
Alles, was ihr von euch gebt, ist voll krank
Lauter Rapper, aber kein Rap
Ihr definiert mein Feindbild
Ich scheißʼ auf eure Scheinwelt“

Dabei präsentiert sie sich im Musikvideo als Gegenentwurf, also etablierte Rapperin, eingebettet in ihre Crew, die hinter ihr steht.

„Ihr eckt nicht an, bleibt konform, gleicht der Norm
Denkt, es reicht vollkommen, wenn man ab und an ein Gesetz bricht
Ich setzʼ mich hin, schreibʼ was auf, nicht damit ihrʼs kauft
Sondern dafür, dass mein Willen sich verfestigt“

In dieselbe Kerbe einer Selbstermächtigung, mit der flinta Rapper*innen sich nicht länger degradieren und auf die Teilnahme an Rap als Rezipient*innen im Publikum oder als Statist*in im Video degradieren lassen, schlägt Ebow 2017 mit ihrer Single „Punani Power“:

„Denn ich rapʼ wie ʼne Pussy, machʼ Tracks wie ʼne Pussy
Schreibʼ Texte und fuck it, ich flexʼ wie ʼne Pussy
Willkommen zu Punani Power
Punanis machen harte Jungs zu zarten Flowers
Mein Baba ist ein Feminist, deiner ist ʼn Weichei
Die Ära der Fuckboys ist vorbei, herzliches Beileid“

Auch Rapperin und Beatboxerin Lia Şahin teilt gegen Misogynie und Transfeindlichkeit aus, als sie sich 2020 der Szene vorstellt:

„Hallo Hiphop, sehʼ mich lieber als die coole Schwester,
Süß und kurvenreich, vollster Respekt zum Game.
Hallo Hiphop, und nenn mich gefälligst Abla,
Sonst ruf ich deine Mama und erzähl über dich Kahba“

Zehn Jahre nach Sookees „Jahrelang geduldet, geduldet zu werden“ stehen die Zeichen bei Lila Sovia dann schon ganz anders. In „FLINTA‘“ proklamiert der*die Rapper*in 2022 die queere Übernahme des Rap-Games:

„Ey, wir sind queer und wir sind alle Deutschrap
Doch wir chillʼn nur noch mit FLINTAs, digga, läuft jetzt
Wurden viel zu lange ausgebeutet
Doch jetzt wird nur verhandelt, nicht geleugnet
Ey, Junge, ich machʼ es nochmal deutlich
Die Community ist leider nicht mehr käuflich
LGBTQ, wir sind auch Deutschrap
Prophezeien keine Zukunft, sind das Zeugnis“

Ähnlich wie Haszcara inszeniert sich Lila Sovia dabei inmitten von Freund*innen und Fans, rappt über Verbündung und Solidarität. Und genau wie die Kolleg*innen geht Lila Sovia mit dem Status quo hart ins Gericht. Denn die Zugangsbedingungen im Rap sind – wie auch in der restlichen Musiklandschaft – immer noch sehr ungleich verteilt und Produktions- und Aufnahmemöglichkeiten, Labels, Booking und Veranstaltungsorte größtenteils fest in männlicher Hand.
Wie sich dieser Zustand auf das Selbstbewusstsein auswirkt, zeigt Lena Stoehrfaktor mit ihrem Oldschool-Track „Schuldig“. In der Kirche zeigt sie sich hier im letzten Jahr bei der Abbitte, weil sie vor lauter Hochstaplersyndrom ihre Karriere als Lüge versteht:

„So sieht es aus, Mann. Wann kommt es raus, Mann?
Dass ich mein halbes Leben auf der Couch saß und gebaut habʼ
Und manche finden, ich kann rappen, und vielleicht habʼn sie auch recht
Ich verdankʼ das dem Kontrast, denn die anderen sind zu schlecht
Ich bin ʼne Hochstaplerin, die einfach Glück hatte
Denn eigentlich bin ich hart hängengeblieben auf ʼner Macke
Ich gehʼ mit mir durchʼs Leben und ich weiß, bin zu verrückt
Vielleicht haben sieʼs gemerkt, doch haben alle Augen zugedrückt“

Neben den gelegentlichen Selbstzweifeln sind queere Rapper*innen in der Breite aber mittlerweile aus der Defensive herausgekommen und können Rap zur Selbstbestärkung nutzen. Bei Rapper*in Alice Dee klingt das so:

„Keine Panik, atme tief ein und aus
Nutz’ den Gegenwind, ey, und weiche aus
Ich kenn’ mein’ Kurs und ich bleibe drauf
Ich bleib’ in Bewegung und lass’ einfach freien Lauf
Ich schreib‘ es auf, schaffe, was es noch nicht gibt
Weder Mann noch Frau, weil’s mehr als zwei Pole gibt
Entweder-oder ist mir viel zu klein
Ich nehm’ den Stift und kann alles sein“

Während Alice Dee in „Odyssee“ 2024 die eigene Nichtbinarität verhandelt und am Ende einen optimistischen, entschlossenen Abschluss wählt, hängen Katharina und Nina vom Eurorap-Duo 6euroneunzig verknallt in Berlin-Friedrichshain mit einem Crush ab:

„Sie schaut mich an und ja sie hat
Augen wie Swarovski, ich chillʼ mit ihr am Boxi
Hot so wie Toskana, sie beamt mich ins Nirvana
Himmel blau, Diamant, smoken Kippe auf entspannt
Blicke heiß, Summer Vibes, ziehʼ mich aus, wir ziehʼn uns an“

Und auch Ebow macht in „Lesbisch“ vom Album „FC Chaya“ klar: Sapphische Vibes werden jetzt nicht mehr aus dem männlich-heterosexuellen Blick erzählt, der Wind hat sich gedreht:

„Girl, ich checkʼs nicht, du weißt doch, ich bin lesbisch
Doch du schreibst und likest und dein Boyfriend ist hässlich
Yup, dein Boyfriend ist hässlich
Sag Bescheid, wenn du wegwillst
Sag Bescheid, wenn er dein Ex ist
Denn alle pretty Babes sind lesbisch“

Trotz dieses neuen, nachhaltigen Selbstbewusstseins ist Rap queerer Künstler*innen auch zwanzig Jahre nach Sookees Debütalbum „Kopf Herz Arsch“ noch längst nicht so sichtbar und erfolgreich wie er sein sollte und könnte. Aber daran könnte sich gerade jetzt – im Fahrwasser von Acts wie Ikkimel, badmómzjay und Shoki – schnell etwas ändern. Ein Beispiel: Baran Kok, der letztes Jahr als erster schwuler Rapper auf Deutschlands größtem HipHop-Festival splash! gespielt hat. Die Ganstarap-Images werden bei ihm gleichzeitig reproduziert und objektifiziert, womöglich im deutschsprachigen Raum erstmals in dieser Weise:

„Deutschland, sie wünschen sich Apache
Ich wünsche mir ein’n AMG-Kanaken
Ich verkaufʼ mich nicht unter Wert
Er trägt seine Jogginghose und die Nike-Kappe umgekehrt
Fick meinʼ Kanackenarsch, tat so weh
und ich schickʼ ihn nach Hause, nenn’ mich AfD
Er hängt an mein’m Sip, als wärʼ ich deutscher pass
Ich hab’ unnormal Swag, mach’ sogar Deutsche nass“

Ganz raptypisch zeigt das Musikvideo zu „AMG KANAKE“ Baran Kok mit der vermummter Posse und teurer Limousine unter einer Autobahnbrücke im Süden Neuköllns: Aneignung, Subversion, Übernahme, Reproduktion, alles gleichzeitig . Unmissverständlich ist auch sein Text in „Hey Alexa“, Baran Koks zweiter Single aus 2024:

„Dasʼ kein Thug-Life, ich lebʼ das Fag-Life
Dein neuer Macker steigt grad in seinʼn Benz ein
Sagt, er geht Shisha, doch er fährt zu mir
Kommt um acht und lutscht meinʼn Kiro bis Viertel nach vier“

Solche Lines auf dem splash! zu bringen, war bisher undenkbar. Im Aftermovie des Festivals ist Baran Kok dann aber trotzdem nur ein kleiner Funken inmitten von Festival-Bros mit Sommerhut an der Bierrutsche – Headlinerin war übrigens wiederum Grammy-Gewinnerin Doechii, deren Bisexualität im US-amerikanischen Rap 20 Jahre nach Etablierung der Homohop-Szene längst eine Selbstverständlichkeit ist. Für dieses Jahr ist Baran Kok direkt noch mal auf das splash! gebucht, der Wind scheint auf hierzulande langsam zu drehen. Ob sich Rap und HipHop aber nachhaltig und umfassend verändern können und queere Rapper*innen einfachere Zugänge, mehr Aufmerksamkeit und größeren Erfolg bekommen, muss sich aber erst noch zeigen.

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